Sarah MacMoore est une femme adulte.
Au début, tout en elle respire la rigueur. Pantalon et vêtements parfaitement ajusté, chemisier boutonné jusqu’au col, posture droite. Elle est assise sur une chaise de salon moderne tissu épais, lumière douce filtrant par les rideaux.
Le silence est presque cérémonial.
Puis quelque chose change.
Un bouton défait.
Une jambe qui se croise autrement.
Ses épaules se détendent, son regard s’attarde, plus direct, plus conscient. La chaise devient un trône improvisé. Elle ne fait rien de spectaculaire. Elle assume.
